Quand je dis "gomette", j'ai en tête le gros rond en papier rouge qui ne colle pas. Ce même gros rond rouge, tu le collais sur le nez de celui que tu n'aimais pas en maternelle, tu te souviens?

Peut-être pas.

C'est bête, j'ai jamais vraiment compris pourquoi "GOMMEtte", une gomme, ça sert bien à effacer? Hmm? Oui, on est tous d'accord, alors pourquoi, un petit autocollant -qui colle, donc- s'appelle une gommette..?

Telle est la question!

Trève de plaisantrie, la boîte à gommette est une boîte dans laquelle tu peux y mettre toutes les choses que tu veux, ormis des gommette.

C'est comme ça point final.

MAIS, est-ce que tu t'es déjà demandé à quoi ressemblerai ta misérable vie si tu étais une gommette? (faut dire ça aux suicidaires..) Ta vie, si tu étais une gommette, disons, couleur rose savon par exemple, il n'y aurais que des gosses (enfin majoritairement, hein!), et que des gosses du groupe rose savon, qui te prendrai, te décollerai de ton joli papier brillant, te serrerai dans leurs petits doigts pleins de peinture, et, de leurs pouce, te collerai derrières leurs plus beau dessins, représentant une maison et leurs famille -amèrement coloriés-, la maîtresse, un cheval, etc... Tu sens une pression sur ta sale face de gommette, et tu restes là jusqu'à ce que ton joli dessin, 20 ans plus tard, soit sans doutes mis en boule. Tu te retrouve un peu plié contre le papier et la tu vois, une gommette bleue, oui, bleue, car après que tu es quitté ta boîte à gommette, aprés que tu es dis au revoir à tes frères et soeurs (issus du même tirage), le petit enfant qui t'avais déssiné avait grandi, et, comme de classe, il avait aussi changé de groupe, le groupe des bleus, "bleu de cobalt" même. Sur le dessins sur lequel la bleue avait étée collée avec hâte, on y voyait une maison en flamme, un petit bonhomme seul, et d'autres, plus grands, à terre. On le voyait car le dessin était froissé de sorte que l'angle où était la jolie bleue venait rencontré la patte arrière du chien. Toi, tu ne savais pas sur quel genre de dessin tu étais collé, seulement, tu savais que l'enfant était heureux quand il t'avait déposé, et ça t'a suffit.

D'un coup, le sac noir dans lequel on t'avais déposé s'est bousculer, une main t'a attrapé, toi et ton dessin. Surtout le dessin. Au bout d'un certain temps, quand tu aura le regard rivé sur les chaussures de celui qui t'auras pris depuis bien un quart d'heure, le doigt, même la pulpe de doigt de cet individu se décallera pour se rattarper sur tes pommettes, et tu sentira, que cette peau était celle qui t'avais collé. Le papier vibra pendant une seconde, et s'arrétta, net. Et recommença, et s'arrêta, tu ne comprendra pas. Puis, on te froissera à nouveau, on te jettera, avec violence cette fois-ci, et dans ton coin, entre un bureau et une étagère, le doigt t'auras libéré la vue. Tu verras que sur la feuille qui s'était venue se replier sur toi, une trace humide au goût salé avait traversé le papier. Ce serra la première larme que tu connaîtra, car aprés il y aura les tiennes.

Deux jours plus tard, une main, celle que tu reconnaîtra comme étant celle de la maîtresse, te prendra et te replacera avec la bleue, ainsi, tu comprendra petite gommette rose savon, que t'as vie aura servie à identifier un élève pendant une seconde, pour un dessin, pour un souvenir, pour quelques pleurs. Le dessin que tu porte, tu ne le connaîtra jamais, peut être est est-ce un dinnosaure, maman qui fait la cuisine dans sa vieille cuisinière à gaz, ou papa qui fume une cigarette.

Peut être, petite gommette, peut être que tu as servie qu'à ça mais petite gommette, tu es la seule à connaître aussi parfaitement le derrière d'une oeuvre d'art.

Et la haine d'un enfant.

La boîte à gomettes

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